¿Qué hay de la hipocresía?

Cuando la NASA lanzó el telescopio espacial Hubble, el ojo más avanzado que la humanidad había construido regresó borroso. El espejo había sido pulido con una precisión asombrosa — pero según la especificación equivocada. Peor: el aparato que se usó para revisar el espejo estaba calibrado con la misma falla, así que cada prueba salía «impecable». El telescopio estaba, en el sentido más literal, ciego a su propia ceguera. Pasaba cada inspección que se hacía a sí mismo, porque era la inspección equivocada.

Ese es el fariseo de la parábola de Jesús. «Puesto en pie y a solas», dice Lucas, oraba: «Oh Dios, te doy gracias porque no soy como otros hombres». Fíjate que no se está midiendo contra la santidad de Dios. Se está midiendo contra ladrones, malhechores, adúlteros — y especialmente contra el recaudador de impuestos a unos pasos de él. Contra ese estándar, aprueba. Se califica su propio espejo, y por supuesto sale impecable.

Esto es lo que la justicia propia siempre hace: cambia el estándar por debajo de la mesa. La Biblia dice «sean santos, porque yo soy santo» — Dios mismo es la medida. Pero ese estándar es insoportable, así que lo cambiamos por uno que podamos pasar. Comparamos hacia abajo. Escogemos a la gente frente a la cual ya nos sentimos superiores y llamamos «justicia» a la brecha entre nosotros. Y como el Hubble, pasamos una inspección diseñada para pasarla, y seguimos ciegos a lo que de verdad tenemos mal.

La parte que asusta es que el fariseo no era un villano. Ayunaba, diezmaba, se aparecía. Por cada medida externa era el feligrés modelo. La hipocresía rara vez se siente como hipocresía desde adentro; se siente como tener la razón. Por eso puede vivir cómoda en gente sincera que cree la Biblia — en nosotros — durante años.

El único arreglo para un espejo pulido con el estándar equivocado es botar el estándar. Hoy, deja de calificarte contra la gente que te alegra no ser. Sostente frente a la santidad de Dios, y deja que por fin se vea lo borroso. No es mala noticia. Es la primera cosa honesta — y la puerta hacia la misericordia.

Hay una razón por la que el fariseo se sentía tan bien consigo mismo: había escogido su comparación con cuidado. Pablo nombra el juego completo en una sola línea — algunos, dice, «al medirse con su propia medida y compararse unos con otros, no saben lo que hacen». La comparación se siente como pensar con claridad. Es exactamente lo contrario. Es una manera de seguir confundido mientras te sientes seguro.

Así funciona la trampa. No te comparas con todo el mundo — te comparas con unos pocos cuidadosamente escogidos. No con el generoso, sino con el tacaño. No con el paciente, sino con los que explotan más rápido que tú. Encuentras a alguien cuyo pecado suena más fuerte que el tuyo, te paras al lado, y sientes el calorcito de «al menos yo no soy así». El sermón lo llamó justicia comparativa, y es la especialidad de la casa de la gente religiosa. No nos parqueamos en el puesto de visitantes. Estamos en la iglesia cada domingo, no como los que se quedan durmiendo. Sostenemos la doctrina correcta, no como la cultura de allá afuera. Y calladamente nos felicitamos.

El problema no es que esos juicios siempre sean falsos. El problema es que no vienen al caso. Dios nunca califica en curva. «Todos han pecado y están privados de la gloria de Dios» — la gloria de Dios, no la gloria de tu peor vecino. Medida contra eso, la distancia entre la mejor persona del salón y la peor es un error de redondeo. Todos estamos infinitamente cortos. La comparación solo te deja sentirte alto parado dentro de un hueco.

Y la comparación tiene un segundo efecto cruel: cría desprecio. En el momento en que mi posición depende de ser mejor que tú, necesito que te quedes debajo de mí. La justicia propia no puede amar al prójimo, porque necesita al prójimo de banquito. Por eso la oración del fariseo gotea desdén por el recaudador. El legalismo siempre se corta en mirar hacia abajo.

Hoy, agárrate en el acto. Cuando sientas ese levantecito de «al menos yo no soy como ellos», nómbralo — no como justicia, sino como la trampa que es. Y entonces levanta la vista de la curva hacia la cruz, donde el terreno es perfecta y misericordiosamente parejo.

El fariseo ora una oración larga y llena de sí mismo — un soliloquio disfrazado de adoración, un currículum leído en voz alta a Dios. El recaudador de impuestos ora pocas palabras: «Oh Dios, ten compasión de mí, que soy pecador». Y Jesús dice que fue el recaudador, no el profesional religioso, quien se fue a casa justificado delante de Dios.

Mira al hombre. Se queda «a cierta distancia», como si supiera que no tiene derecho a acercarse. «Ni siquiera se atrevía a alzar la vista al cielo». Se golpea el pecho — un gesto de duelo, el cuerpo confesando lo que la boca apenas puede decir. No hay comparación en su oración. No menciona al fariseo. No se califica contra nadie, porque por fin dejó de usar el espejo equivocado. Ve solamente dos realidades: un Dios santo, y su propio pecado. «Ten compasión de mí, que soy pecador» — como si en ese momento fuera el único en el salón.

Hay algo escondido en el idioma original que hace esto aún más dulce. La palabra que usa para «ten compasión» es el lenguaje del sacrificio del templo — sé propicio conmigo, que la sangre me cubra. Hasta en el fondo del pozo, el recaudador no le está pidiendo a Dios que lo califique con indulgencia. Se está lanzando por completo sobre la expiación que Dios provee. No trae nada más que su culpa y su necesidad, y eso resulta ser exactamente suficiente.

Esta es la parte que nuestro orgullo odia: no se requiere preparación. No tienes que limpiarte primero. No tienes que armar el caso de por qué no eres tan malo como pareces. La distancia más corta entre un pecador y una posición justa delante de Dios no es la superación personal; son las palabras honestas de un hombre que dejó de fingir.

Quizás llevas años actuando para Dios — administrando tu imagen, curando tu currículum, con la vista en alto y el pecho sin golpear. Hoy puedes parar. Párate donde se paró el recaudador. Di lo que él dijo. La misericordia no se la ganan los impresionantes. Se derrama sobre los honestos.

Jesús termina la parábola con un veredicto que habría dejado atónita a su audiencia: «Les digo que este, y no aquel, volvió a su casa justificado ante Dios». La palabra justificado es palabra de tribunal. Significa declarado justo — no «ayudado un poco», no «con una segunda oportunidad para portarse mejor», sino pronunciado justo delante de Dios, plena y permanentemente. Y se le entregó al hombre que entró sin nada.

Pablo explica cómo eso es siquiera posible: «todos han pecado y están privados de la gloria de Dios, pero por su gracia son justificados gratuitamente mediante la redención que Cristo Jesús efectuó». Lee los dos versículos juntos; fueron escritos para ser un solo aliento. La mala noticia y la buena están soldadas. Sí — todos han pecado, el fariseo y el recaudador y tú y yo, cada uno privado de la gloria de Dios. Y — justificados gratuitamente por su gracia. No ganado. No salario. Un regalo, pagado por Otro.

Esta es la gran inversión en el centro del evangelio. El fariseo intentó subir hasta Dios por la escalera de su propio rendimiento y volvió a casa sin cambiar. El recaudador no podía subir nada, así que Dios bajó hasta él. La moneda del reino de Dios no es el logro; es la obra terminada de Cristo, acreditada a gente que no trae más que las manos vacías. Los teólogos lo llaman justicia imputada — una justicia que se te da, que no tenías y no podías producir, el expediente impecable de Jesús contado como tuyo.

¿Sientes la libertad en eso? Si tu posición con Dios fuera algo que ganaste, tendrías que seguir ganándola, y cada mirada honesta al espejo la amenazaría. Pero un regalo no se puede des-ganar, porque nunca fue ganado en primer lugar. El recaudador no salió del templo siendo un hombre un poquito mejor pagando su deuda. Salió justificado — declarado justo — por gracia.

Deja de intentar subir. Abre las manos. Lo que tu esfuerzo nunca pudo asegurar ya fue comprado y se te está ofreciendo como regalo.

Hay una tragedia peor que estar enfermo, y es estar enfermo y seguro de que estás sano. Ese era el fariseo. Vino al templo necesitando exactamente lo que el recaudador recibió — misericordia — y salió sin ella, porque nunca pensó que fuera el tipo de persona que necesita un médico. Jesús lo dijo sin rodeos: «No son los sanos los que necesitan médico, sino los enfermos. Y yo no he venido a llamar a justos, sino a pecadores».

Escucha lo buena que es esa noticia en realidad. Jesús no vino por la gente que lo tiene todo resuelto. Vino por los espiritualmente quebrados, los moralmente enfermos, los de manos vacías. Tu pecado no es lo que te descalifica de Cristo; es precisamente aquello con lo que él vino a lidiar. Los únicos que se lo pierden son los que se niegan a admitir que están enfermos — los que insisten en que el espejo borroso está bien.

Por eso la hipocresía es tan peligrosa, y por eso puede esconderse tan bien dentro de la iglesia. La lectura de hoy la muestra estallando en los primeros días de la iglesia primitiva. Ananías y Safira venden una propiedad, se guardan en secreto parte del dinero, y ponen el resto a los pies de los apóstoles fingiendo que es el total. Nadie los obligó a dar nada. Su pecado no fue la avaricia; fue la actuación — la apariencia cuidadosamente administrada de una generosidad que no era real. Querían la reputación de la devoción total sin el corazón. Es la enfermedad del fariseo con disfraz nuevo, y Hechos la trata con una seriedad mortal.

El contraste no podría ser más filoso. El que finge, seguro de que está sano, queda expuesto. El pecador, seguro de que está enfermo, vuelve a casa justificado. Toda la diferencia está en si vas a admitir que necesitas al médico.

Así que aquí está la invitación de la semana, la que el fariseo rechazó: deja de fingir. No tienes que proyectar una devoción que no sientes ni curar una justicia que no tienes. Ven enfermo. El Médico está atendiendo, y vino precisamente por gente como tú. «Si no fuera por la gracia de Dios, ahí voy yo» — y por esa misma gracia, aquí hay misericordia, dada gratis a todo el que sea lo bastante honesto para pedirla.