Jesús y nada más: la cuenta que sigo sacando con mi propia salvación

Kent Keller predicó este domingo en Christchurch, cerrando nuestra serie de Colosenses. Una frase suya se me ha quedado pegada toda la semana, así que la escribí. — Jeff Reed

Se me da bien una cuenta que nadie me pidió que hiciera.

Kent dijo algo el domingo que suena sencillo y no lo es. Estaba en Colosenses 1:19 — porque a Dios le agradó habitar en él con toda su plenitud — y lo planteó tan claro como se lo he escuchado a alguien: no es Jesús más las obras. No es Jesús más el bautismo. No es Jesús más tener la política correcta, la dieta correcta, o tener tu vida resuelta primero.

Es solo Jesús.

Y ahí estaba yo, viendo el culto por internet, sacando la cuenta de todas formas.

El “más” que nunca digo en voz alta

Así es como funciono en realidad, si soy sincero. En una buena semana —oré, fui paciente con mis hijos, no dije lo que quería decir en la reunión— siento que Dios y yo estamos a mano. Puede que hasta un poco a mi favor.

En una mala semana, me alejo. No oro tanto, porque se siente como llegar a la casa de un amigo después de olvidarte su cumpleaños. Conozco el evangelio. Te lo podría predicar yo mismo. Y aun así vivo la semana corriendo un marcador que el evangelio dice que se desconectó hace dos mil años.

Ese es el “más”. Jesús más mi desempeño. Nadie me enseñó a decirlo en voz alta. Lo negaría si me lo preguntaras. Pero es la ecuación que mi instinto resuelve todos los días.

Por qué el “más” se disfraza tan bien

La razón por la que esto es tan difícil de agarrar es que el “más” siempre se pega a cosas buenas.

Orar es bueno. Obedecer es bueno. La generosidad, el dominio propio, estar presente, servir —todo bueno. Kent tuvo cuidado con esto el domingo, y yo también lo quiero tener: claro que sí, esfuérzate más. Sé mejor. Nada de eso es el problema.

El problema es lo que hacemos con eso en silencio. Tomamos el buen fruto y lo escondemos debajo de nuestra posición con Dios, como un recibo que guardamos por si nos lo piden. Y en el momento en que hacemos eso, convertimos la gracia en una transacción —lo único que Efesios 2:8-9 dice que nunca ha sido. Porque por gracia ustedes han sido salvados mediante la fe; esto no procede de ustedes, sino que es el regalo de Dios, no por obras, para que nadie se jacte.

No por obras. Ni tantito así. Ni siquiera las buenas.

¿Qué le vas a añadir a la cruz?

Kent hizo una pregunta el domingo que no se me ha ido de la cabeza: ¿Qué le vas a añadir a la cruz de Cristo? ¿Qué tienes tú que mejore lo que Él ya hizo?

Cuando lo pones así, todo el proyecto se cae de su propio peso. ¿Mi mejor semana —mi mejor semana de verdad, esa que estaría orgulloso de mostrarte— le va a mejorar algo a la obra terminada del Hijo de Dios? ¿Le va a poner la guinda? ¿Un brillito extra?

Da hasta risa cuando lo ves claro. Es como el león de la historia con la que Kent abrió, rugiendo por toda la selva exigiendo que todos le confirmen que es el rey, cuando su título nunca dependió del voto de nadie. Yo me he pasado mucha energía haciendo campaña por un puesto que ya se decidió en la cruz.

Lo que cambia cuando dejas de sacar la cuenta

No quiero exagerar esto, porque todavía lo estoy aprendiendo. Pero esto es lo que he notado en las semanas que de verdad me creo eso de solo Jesús.

Obedecer se vuelve más ligero. No menos serio —más ligero. Cuando no obedezco para comprar nada, la obediencia vuelve a ser lo que siempre debió ser: un gracias. Colosenses lo dice tal cual —así como recibieron a Cristo Jesús como Señor, vivan en él… y llenos de gratitud (Colosenses 2:6-7). Primero reciben, luego caminan. En ese orden. El caminar es la respuesta al haber recibido, no el enganche para recibirlo.

Y las malas semanas dejan de funcionar como destierro. Cuando fallo —y voy a fallar, esta semana seguramente— no tengo que cumplir una condena de distancia antes de que me dejen volver. La distancia era la mentira. Mi posición nunca se movió, porque nunca estuvo parada sobre mi marcador, para empezar.

Entonces, ¿qué hacemos el lunes?

Iglesia, esto no es una técnica. Son tres pequeñas honestidades.

Nombren su “más”. Todos tenemos uno —eso que en secreto creen que aportan a la mesa. Ser útiles. Ser respetables. Por fin vencer ese pecado que tanto les cuesta. Díganselo a Dios en voz alta esta semana: He estado tratando de añadirle esto a tu cruz. Eres solo tú.

Agarren el marcador con las manos en la masa. La próxima vez que sientan que están más cerca de Dios porque les fue bien, o más lejos porque metieron la pata, deténganse y dense cuenta. Ese vaivén es el “más” asomando la cabeza. Predíquense a ustedes mismos la corrección de una sola palabra: solo.

Hagan lo bueno de todos modos —como un gracias. Vayan y sean generosos, vayan y sirvan, vayan y obedezcan. No para comprar nada. Porque ya está comprado. Ese es el único motivo que sobrevive a un martes difícil.

Jesús y nada más. Llevo cargando una calculadora alrededor de una deuda que hace mucho tiempo quedó marcada como pagada.

Estoy tratando de soltarla. Si tú también andas sacando la misma cuenta, me encantaría hablarlo contigo —búscame el domingo, o ven a sentarte con un grupo este otoño. Todos seguimos aprendiendo a restar.

Preguntas frecuentes