¿Y qué del sufrimiento?

Pedro les escribe a cristianos esparcidos por todo el Imperio Romano: creyentes insultados, golpeados y, en algunos lugares, asesinados por su fe. Su primera palabra para ellos no es una estrategia. Es una postura.

No te sorprendas.

A muchos de nosotros nos vendieron una versión más tranquila de la vida cristiana, una donde, una vez que cruzas la puerta de la fe, los problemas se quedan afuera. Esa no es la vida cristiana que describe Pedro, y tampoco es la que describió Jesús. Él les dijo a sus discípulos sin rodeos: *"En este mundo afrontarán aflicciones."* El camino de la fe no es un camino que rodea el sufrimiento. Es un camino que pasa por en medio de él.

La Biblia es un libro escrito por gente que sufría, para gente que sufre. José en el calabozo de Faraón, acusado falsamente. Daniel en el foso de los leones. Sadrac, Mesac y Abed-nego en el horno. Juan el Bautista en manos del verdugo. Esteban bajo las piedras. A ninguno de ellos se le evitó el sufrimiento. A cada uno se le sostuvo en medio de él.

Si ahora mismo estás pasando por algo difícil, no es porque tu fe esté fallando. No es porque Dios se haya olvidado de ti. Es porque estás en buena compañía, en un camino ya trillado, con un Salvador que lo recorrió primero.

Hoy —precisamente este Día de los Caídos— es un momento apropiado para recordar que algunos pagaron el precio más alto para darnos al resto el derecho de congregarnos, de adorar, de leer este pequeño devocional en paz. Y al recordarlos, recordamos que el sufrimiento no tiene la última palabra. Ni para ellos. Ni para nosotros.

Cuando llega el sufrimiento —el mal reporte del médico, la llamada sobre tu hijo o tu hija, el lado vacío de la cama— casi todos recurrimos a la misma primera pregunta. *¿Por qué a mí?* Es la pregunta más natural del mundo. Y, con todo respeto, es la pregunta equivocada.

Piensa en Job. Durante la mayor parte del libro que lleva su nombre, Job presiona a Dios con esa pregunta. *¿Por qué a mí, Dios? ¿Por qué me haces esto?* Y capítulo tras capítulo, Dios no responde. Cuando finalmente Dios habla —el discurso ininterrumpido más largo de Dios Padre en toda la Escritura— nunca le dice a Job *por qué.* Simplemente le dice *quién.* Yo soy Dios. Tú no lo eres.

Y Job, que lo ha perdido todo, que está sentado en cenizas raspándose las llagas con un pedazo de teja rota, responde: *"Aunque él me mate, en él esperaré."* Job no obtuvo la respuesta que quería. Obtuvo a Aquel que necesitaba.

Esa es la mejor pregunta. No *por qué a mí*, sino *¿por qué a mí, Señor? ¿Cuál es tu propósito en esto?* Y la verdad es que, por lo general, Dios no nos lo dice. Lo que sí nos da es la certeza de que hay un propósito. Hay una razón. Hay un Dios que ve, que sabe, que no está ausente de tu historia.

Saber que hay una razón —aunque todavía no la veamos— es lo que te mantendrá cuerdo en medio de la noche. Es lo que te impedirá recurrir a la botella, a las pastillas, o a algo peor. Hay una diferencia entre no conocer la respuesta y que no *exista* una respuesta. La fe cristiana está edificada sobre el hecho de que esto último es falso.

La pregunta '¿por qué a mí, Señor?' suena como un pequeño cambio de puntuación. En realidad es el cambio de postura más grande que existe. Te mueve de la posición de acusador a la posición de hijo. De exigir un veredicto a buscar a un Padre. De forcejear contra Dios a forcejear con Él, y descubrir, como Job, que hasta el forcejeo es gracia.

Ben Sasse —ex senador de Estados Unidos, ahora presidente de la Universidad de Florida— fue diagnosticado el año pasado con cáncer de páncreas en etapa cuatro. Del tipo que, estadísticamente, le quita la vida a una persona en uno o dos años. En una entrevista con CBS le preguntaron si su fe en Dios se había tambaleado.

Dijo que no. Y luego dijo esto: *"No existen moléculas rebeldes en el universo."*

Ni una sola. Ni la célula que se volvió cancerosa. Ni el conductor ebrio que se pasó el semáforo en rojo. Ni la noticia que te destrozó el martes por la tarde. Sea lo que sea, no tomó a Dios por sorpresa. O lo permitió, o lo envió.

Eso no es un versículo sentimental que bordas en un cojín. Es la afirmación más contundente del cristianismo bíblico. Pablo lo dice con aún más peso en Romanos 8:28: *que todas las cosas ayudan a bien a los que aman a Dios, a los que son llamados conforme a su propósito.* Todas las cosas. No la mayoría. No las que nosotros hubiéramos escogido. *Todas* las cosas.

El filósofo Alvin Plantinga ha defendido este argumento académicamente durante décadas, y su respuesta es la más clara que he leído. Si creemos en un Dios lo suficientemente grande como para culparlo del sufrimiento del mundo, entonces, por esa misma lógica, tenemos que admitir que es lo suficientemente grande como para tener razones que nosotros, desde nuestro punto de vista finito, sencillamente no podemos ver. No puedes tener un Dios lo bastante grande para acusarlo y a la vez lo bastante pequeño para caber dentro de tu entendimiento.

Es una cosa o la otra. O tienes un universo ordenado con un problema de sufrimiento, o tienes un universo sin orden con un problema de sentido. La mayoría de nosotros, en los rincones honestos del corazón, ya sabemos de qué lado estamos. El Dios que cuenta los cabellos de tu cabeza es el mismo Dios que cuenta las moléculas de tus células. Ni una sola anda suelta. Ni una sola se desperdicia.

Lo cual significa que tu dolor no es un evento aleatorio en un universo sin sentido. Es un hilo que el Autor está tejiendo, en una historia que termina en gloria.

Cuando no puedes ver lo que Dios está haciendo, aférrate a lo que Él ya ha dicho.

Andrew Murray, el gran pastor sudafricano de hace un siglo, le dio a la iglesia un catecismo de cuatro líneas para las temporadas en las que no sabes qué hacer a continuación. Es lo suficientemente corto para memorizarlo, y lo suficientemente profundo para vivirlo.

*Primero: Dios me trajo aquí.* Es por su voluntad que estoy en este lugar difícil, y en ese hecho descansaré.

*Segundo: Él me sostendrá aquí en su amor.* Me dará la gracia para comportarme como su hijo mientras estoy aquí.

*Tercero: Él convertirá esta prueba en bendición.* Me enseñará las lecciones que Él quiere que aprenda.

*Cuarto: A su debido tiempo, Él puede sacarme de aquí otra vez.* Cómo y cuándo, Él lo sabe.

O, como el mismo Murray lo resumió: *Estoy aquí por cita de Dios, bajo su cuidado, bajo su entrenamiento, para su tiempo.*

Fíjate en lo que hacen esas cuatro anclas. Toman el caos de una temporada incierta y lo colocan dentro de la certeza de un Dios conocido. Puede que no sepas cuánto durará esto. Puede que no sepas qué está tratando de enseñarte Dios. Puede que no sepas cuándo termina. Pero sabes quién te trajo aquí. Sabes quién te sostiene. Sabes quién te está entrenando. Sabes quién decide cuándo termina.

Eso no es una promesa de que la prueba terminará mañana. Es la promesa de que hoy no estás solo en ella. Y en la mayoría de los días difíciles, esa es la diferencia entre la desesperación y la fe: saber en qué mano estás.

Memoriza las cuatro anclas. Ora con ellas. Repítelas en los días en que no puedas orar nada más. No necesitas sentir las cuatro a la vez. Necesitas repetirlas hasta que empieces a sentirlas.

Hay un patrón en la Escritura, y recorre cada historia que Dios cuenta.

Sufrimiento. Juicio. Gloria.

Jesús sufrió, para que tu sufrimiento no carezca de sentido. Jesús se sometió al juicio de los hombres, para que pudieras estar sin condenación ante el juicio de Dios. Jesús soportó la muerte, para que tú tuvieras vida. Jesús venció el infierno, para que tú pudieras entrar al cielo. Ese es el patrón en forma de cruz de la vida cristiana, y no es opcional. Es el camino.

C.S. Lewis lo dijo así en *El problema del dolor:* *"Dios nos susurra en nuestros placeres, nos habla en nuestra conciencia, pero nos grita en nuestros dolores. Es su megáfono para despertar a un mundo sordo."* A veces Dios tiene que herirnos para que prestemos atención. No porque sea cruel, sino porque nosotros somos tercos. El dolor es el megáfono. Está hecho para traernos de vuelta a casa.

Ayuda recordar que incluso Jesús mismo, en Getsemaní, la noche antes de ser arrestado, oró una oración que no recibió la respuesta que pidió. *"Padre, si es posible, que pase de mí esta copa. Pero no sea como yo quiero, sino como quieres tú."* El Padre dijo que no. El Hijo fue a la cruz. Y de ese *no* vino la salvación del mundo.

Así que cuando pidas sanidad —para tu hijo, para tu matrimonio, para ti mismo— y el Padre parezca decir *todavía no,* o *no de la manera que querías,* no estás solo en esa experiencia. El Señor de gloria ya oró tu misma oración. Él lo sabe.

Este es el último día de la semana. La prédica fue el domingo. Las tarjetas fueron de lunes a hoy. Para mañana volverás a lo que sea que luzca el resto de tu vida. Llévate esto contigo: el sufrimiento no tiene la última palabra sobre tu vida. El juicio no es la última palabra. La gloria sí lo es. Y Aquel que recorrió ese camino primero lo hizo para poder recorrerlo otra vez, esta vez contigo.

Aguanta. La historia no ha terminado. El mejor capítulo todavía no se ha escrito.