¿Por qué tuvo que morir Jesús? - Isaías 53

Garrison Keillor ha escrito sobre las cenas de Acción de Gracias de su niñez. La familia se reunía y cada uno, alrededor de la mesa, mencionaba las bendiciones del año, y después alguien le pedía al Tío John que orara.

Y en cuanto el Tío John empezaba a orar, a todos les entraba la inquietud — porque sabían que tarde o temprano iba a mencionar la cruz de Cristo, y cuando lo hiciera, se le iba a quebrar la voz. Y así mismo pasaba. Todos los años.

La frase de Keillor vale la pena guardarla. Todos en esa mesa sabían perfectamente que Jesús también había muerto en la cruz por ellos. Lo que pasaba era que el Tío John, sencillamente, nunca lo había superado.

Para eso sirve un culto de Viernes Santo. No para cargarte de peso, no para hacer sentir culpable a nadie — solo para que nunca lleguemos a superar la cruz. Para que nunca lleguemos a decir sí, pero eso fue hace dos mil años. Sí, pero eso ya no pasaría hoy. Sí, pero ¿y eso qué tiene que ver conmigo?

El versículo de hoy divide al mundo exactamente por esto. Para los que se pierden, la cruz es locura. Para los que nos salvamos, es poder de Dios. No existe una tercera categoría donde simplemente sea algo conocido.

Así que sé honesto sobre hacia dónde te has ido desviando. No se trata de si lo crees — se trata de si todavía te conmueve.

¿Cuándo fue la última vez que la cruz te inquietó, te dejó sin palabras, o te hizo llorar? Si no lo recuerdas, eso no es una condena. Es una invitación a volver y mirarla de nuevo.

En el Antiguo Testamento hay por lo menos cuarenta y ocho grandes profecías mesiánicas, y esta es la más clara de todas. Isaías 53 se escribió entre seiscientos cincuenta y setecientos años antes de que naciera Jesús.

Guarda ese número en mente, por esta frase: él fue traspasado por nuestras rebeliones, molido por nuestras iniquidades.

La crucifixión no se inventaría hasta ciento cincuenta años después de que Isaías escribiera esas palabras. Está describiendo el azote y la cruz — la crueldad específica e inhumana de una ejecución romana — siglos antes de que a Roma se le ocurriera.

Todo el libro ha venido subiendo hacia este canto del siervo sufriente. Su humillación y su exaltación. Su sacrificio y nuestra salvación. Su dolor y nuestra paz.

Y después viene la frase que te mete a ti dentro del pasaje: todos andábamos perdidos, como ovejas, cada uno seguía su propio camino, pero el Señor hizo recaer sobre él la iniquidad de todos nosotros.

Las ovejas no son precisamente las más inteligentes del reino animal. La familia de Kent eran agricultores, y él mismo dice que uno se pone más bruto de tanto estar cerca de ellas. Así que cuando la Escritura nos llama las ovejas de su prado, una parte de él piensa: Señor, ¿no podríamos subir de categoría, aunque sea un poquito? ¿Pastores alemanes, tal vez?

Pero es la palabra correcta. Alejarse del pastor no es solamente andar descarriado, ni solamente ser rebelde. Es una tontería, porque lejos de él estás indefenso, y todo lo que te acecha lo sabe.

¿Hacia dónde te has ido tú por tu propio camino últimamente? Dilo como lo dice el versículo — cada uno, y después tú.

Para entender lo que pasó aquel viernes, tienes que conocer el Día de la Expiación. Si puedes, lee hoy todo el capítulo 16 de Levítico.

Israel todavía no tiene templo, solo el tabernáculo — una gran tienda que viaja con ellos por el desierto. Adentro hay un recinto interior, el Lugar Santísimo, donde está el Arca del Pacto con el propiciatorio encima, el lugar donde Dios se encuentra con su pueblo. Nadie entra ahí. Nunca. So pena de muerte. Excepto un solo hombre, un solo día al año: el sumo sacerdote, en el Yom Kipur.

Él trae dos chivos.

Sobre el primero transfiere simbólicamente los pecados del pueblo, y después ese chivo es sacrificado y su sangre se derrama sobre el altar como pago. Los teólogos a eso le llaman propiciación.

Después pone sus manos sobre la cabeza del segundo chivo — los versículos de hoy — le transfiere los pecados del pueblo, y lo echa fuera. Fuera de las murallas, fuera del campamento, hacia el desierto, cargando esos pecados lejos. En hebreo se le dice azazel. Lo traducimos como chivo expiatorio, y de ahí viene esa expresión. A eso se le llama expiación.

Uno paga. El otro carga los pecados y se los lleva. Se necesitan los dos, porque la culpa tiene dos problemas: una deuda, y una mancha.

Y después había que hacer todo esto otra vez al año siguiente. Y al otro. Todos los años, para siempre.

Hasta el Viernes Santo.

¿Qué es lo que todavía estás cargando, que ya fue llevado fuera del campamento? Ponle nombre, y después deja de andar buscándolo otra vez en el desierto.

Jesús derrama su propia sangre como pago por los pecados de su pueblo. Y fíjate a dónde lo llevan para hacerlo.

El Gólgota. Fuera de las murallas. Fuera del campamento.

El versículo de hoy lo dice sin rodeos, y una vez que lo ves, ya no lo puedes dejar de ver: los cuerpos de los animales cuya sangre el sumo sacerdote lleva al Lugar Santísimo como sacrificio por el pecado, se queman fuera del campamento. Por eso también Jesús, para santificar al pueblo mediante su propia sangre, sufrió fuera de la puerta de la ciudad.

Él es nuestro sacrificio y él es nuestro chivo expiatorio. Él es nuestro Día de la Expiación, en un viernes que además resulta ser la Pascua. Todo converge en un solo hombre de Nazaret. Él no solamente carga nuestro pecado. Se convierte en pecado.

Y entiende esto: él no tenía que quedarse. En aquella farsa de juicio, ni los testigos se ponían de acuerdo en su historia. Si él simplemente hubiera dicho nada de esto es verdad y no lo pueden probar, el Sanedrín se habría visto obligado a soltarlo. Pilato le preguntó directamente si tenía algo que decir en su defensa, y él no dijo nada.

Él es Dios completo y hombre completo, y no te hagas ilusiones sobre la parte del hombre. Tiene que haber sentido la tentación fuerte de decir ya basta — no voy a sufrir más por esta gente.

A él no lo engañaron para llevarlo a la cruz. Él bebió la copa que su Padre le sirvió.

Lo cual quiere decir que la cruz no es algo que le pasó a él. Es algo que él hizo, a propósito, por gente con nombre y apellido, y tú eres uno de ellos.

Quédate con eso un minuto hoy, sin pasar a ninguna otra cosa.

Alan Walker, un pastor australiano, venía manejando de regreso a su casa por unas lomas una tarde, cuando notó un gavilán volando en círculos. En la próxima curva vio un rebaño de ovejas, y una pequeñita apartada del grupo, y después vio al gavilán lanzarse en picada.

Frenó el carro a un lado del camino, salió corriendo, y espantó al gavilán. Cuando volteó a la oveja, ya estaba muerta.

Debajo de ella había un corderito recién nacido. Vivo. Resguardado por el cuerpo de ella, cubierto de su sangre, porque ella había entregado su vida para que él pudiera vivir.

El versículo de hoy es una sola frase: Yo soy el buen pastor. El buen pastor da su vida por las ovejas.

Léelo junto con el asalariado dos versículos más adelante, que ve venir al lobo y sale corriendo, porque las ovejas no son suyas. La diferencia no es el valor. Es la pertenencia. Él se queda porque son suyas.

A nosotros nos resguarda un cuerpo quebrantado. Nos cubre su sangre. Él entregó su vida para que nosotros pudiéramos vivir.

Y aquí es a donde ha venido apuntando toda la semana. Por nuestra cuenta, dispersos y perdidos. En él, hallados y reunidos — porque el mismo pasaje que dice todos andábamos perdidos, como ovejas también dice que el Señor hizo recaer sobre él la iniquidad de todos nosotros. Las dos mitades hablan de las mismas ovejas.

Así que no gastes el día de hoy tratando de sentirte digno de eso. El corderito debajo de su madre no hizo nada más que estar ahí.

Ve y vive como alguien que todavía no lo ha superado.