Encuentra a Jesús en tus pedazos rotos

¿Alguna vez has sentido que la vida es un rompecabezas de mil piezas y nadie te dio la tapa de la caja?

Tienes las piezas. Eso es todo lo que tienes. Levantas una pieza azul y no sabes si es el cielo o el lago. Una verde — ¿un árbol, o la camisa de alguien?

Es peor cuando se trata de tu propia vida. El negocio que le dedicaste al Señor y que igual quebró. Los votos que hiciste delante de Dios y de tu familia y que no se sostuvieron. El hijo que criaste bien y que hoy está a mil millas de Dios. El diagnóstico. Eso que pasa en el trabajo. La batalla dentro de tu propia cabeza que nadie ve.

Y oras: Dios, tú dijiste que todas las cosas ayudan a bien. Entonces, ¿dónde encaja esta pieza?

Ese es el camino a Emaús. Dos hombres alejándose de Jerusalén con todo lo que habían esperado enterrado desde el viernes. ¿Acaso no era él quien nos iba a librar? ¿No caminó sobre el agua, no le dio la vista a los ciegos, no resucitó a los muertos?

Fíjate en lo que dice el versículo 17 que estaban haciendo: hablando el uno con el otro de todas estas cosas. No estaban callados. Estaban procesándolo en voz alta, juntos, y todavía caminando en la dirección equivocada.

Así que no confundas hablar del asunto con entenderlo, y no confundas la confusión con el abandono. Él ya está caminando con ellos desde el versículo 15, antes de que nadie lo reconozca.

¿Qué pieza tienes hoy en la mano que no tiene sentido? Ponle nombre, sin rodeos — y date cuenta de que no estás caminando solo con ella, aunque no se sienta como compañía.

Manejando de regreso a casa por el MacArthur Causeway, James vio un avión volando bajo que movía las alas de un lado a otro y después bajaba la nariz. Sin flotadores. Sin ruedas saliendo. Y bajaba, bajaba, bajaba.

Estás en un puente. No puedes parar. Tres millas hasta la próxima salida. Llamaron al 911, los pasaron de operador en operador, y por fin lograron comunicarse con Miami Beach — y el hombre al teléfono le dijo: ah, sí, ahí mismo es donde aterriza el hidroavión.

Era una aeronave experimental. Sin pontones, sin ruedas, el fondo plano como un bote de pesca, las hélices bien arriba. Aterriza en el agua a propósito.

Se alegra de informar que no hubo ningún accidente de avión en Miami ese sábado.

Todo lo que vio era real. Las alas sí se movieron. Sí descendió hacia el agua. Cada observación era exacta, y la conclusión estaba completamente equivocada — porque lo estaba viendo desde un puente, a toda velocidad, sin manera de ver el cuadro completo.

Ese es el versículo de hoy, y no es un cliché. Mis pensamientos no son tus pensamientos, ni tus caminos son mis caminos. Eso no es Dios siendo evasivo. Es Dios diciéndote: tu punto de vista es un puente.

Esto no significa que tu dolor sea imaginario, ni que todo lo que te está pasando esté en el fondo bien. Significa que la interpretación que ya diste por segura puede ser un hidroavión.

¿Qué has concluido ya sobre tu situación? Sujétalo con más soltura hoy, y pídele la parte que no puedes ver desde donde estás parado.

¿Eres tú el único en Jerusalén que no sabe lo que pasó? Eso es lo que le dicen. Y la ironía de toda la historia es que él es el único que sí sabe.

Él no los corrige. Pudo haber dicho: qué casualidad que lo mencionen — a mí me abandonaron los mismos que juraron que estarían ahí para mí y me dejaron colgado. No dice nada de eso. Escucha, y los deja desahogarse.

Cuando Jesús hace una pregunta en las Escrituras, casi nunca es porque él necesite la respuesta. Es porque nosotros la necesitamos.

Ahora fíjate en el versículo 21, y en tres palabras que están ahí. Habíamos esperado.

Tiempo pasado. Todo en tiempo pasado.

Muchos de nosotros estamos viviendo en ese tiempo verbal y no lo hemos dicho en voz alta. Hubo un tiempo en que estabas seguro de que Dios era bueno y que hacía que todas las cosas ayudaran a bien. Sin darte cuenta, dejó de ser tu esperanza viva y se convirtió en tu esperanza pasada. Todavía crees que él puede. Ya no estás seguro de que lo vaya a hacer.

Fíjate que Jesús no los regaña por eso, y no se va. Camina el resto del camino con dos hombres cuya fe está en tiempo pasado, y es él quien abre la conversación.

Así que dilo con honestidad hoy, porque él no es frágil y ya lo sabe. ¿Dónde se te movió la esperanza al tiempo pasado? Escribe la frase: Yo había esperado que ______. Y después sigue caminando, porque él no se ha ido a ningún lado.

Esto es lo que Jesús no hace. No dice: miren, soy yo.

Abre la Biblia. Moisés, los Salmos, los Profetas. Les muestra que, como un hilo escarlata que atraviesa todo, cada historia había estado susurrando su nombre, y que el Cristo tenía que padecer estas cosas para después entrar en su gloria.

Siete millas de eso, y nadie lo escribió.

Puede que haya ido al Salmo 22 — Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has desamparado? — las mismas palabras que había gritado desde la cruz. Puede que a Isaías 53: fue traspasado por nuestras rebeliones, y por sus llagas fuimos nosotros curados. Puede que a Miqueas 5:2, nombrando a Belén como quien da una dirección postal siglos antes.

Puede que haya ido a Números 21, donde Dios le dice a Moisés que ponga una serpiente de bronce en un asta para que todo el que la mire viva — algo que, en su momento, tenía que sentirse como una pieza sin dibujo. Señor, ¿no acabas de decir que nada de ídolos? ¿No le caíste encima a Aarón por exactamente esto?

Y después Juan 3, un versículo antes de la línea más citada en toda la historia: como levantó Moisés la serpiente en el desierto, así tiene que ser levantado el Hijo del Hombre.

Ahí está. El Antiguo Testamento te entrega las piezas. Cristo es la tapa de la caja.

Lo cual quiere decir que la respuesta a tu confusión no es una nueva información sobre tus circunstancias. Es una persona a la que ya tienes acceso.

Abre el libro hoy y lee algo que ya has leído antes, buscándolo a él ahí dentro. ¿Qué viste que antes se te había pasado por alto?

Le ruegan que se quede. Se sientan a la mesa — y el invitado se convierte en anfitrión. Toma el pan, lo bendice, lo parte y se lo da.

La última vez que estos hombres vieron esas manos hacer eso fue la noche antes de la cruz. Las manos traspasadas el viernes están partiendo el pan el domingo.

Se les abren los ojos. Y él desaparece.

Eso es un regalo extraño, si lo piensas bien. Les da el reconocimiento y en el mismo instante les quita su presencia física. Lo que les deja es una pregunta que se hacen el uno al otro: ¿no ardía nuestro corazón dentro de nosotros mientras nos hablaba en el camino, mientras nos abría las Escrituras?

Y después el versículo 33, que es la parte que casi siempre se salta la gente. En esa misma hora se levantaron y regresaron a Jerusalén.

Siete millas. En la oscuridad. Dos hombres que esa tarde habían caminado con los hombros caídos, corrieron de regreso esa misma noche, porque tenían que contárselo a alguien. Nadie se lo asignó. Nadie los entrenó. Los que aman cuentan lo que vieron — eso es todo lo que ha sido siempre la evangelización.

Un corazón encendido pone los pies en marcha. Y un corazón que no mueve nada vale la pena examinarlo con honestidad, sin vergüenza, porque a todos nos pasa en algún momento.

Puede que todavía tengas un puñado de piezas que no tienen sentido, y nadie te puede dar la respuesta a tu situación particular. Pero a ti sí te pueden dar la tapa de la caja, y su nombre es Jesús.

Así que, cuando abres este libro, ¿todavía te arde el corazón — o se te ha quedado callado? ¿Y a quién correrías siete millas para contárselo?