Más Grandes Que Nosotros Mismos: El Lugar Que No Escogiste

Este texto es mío, escrito a partir del sermón que David McLeod, de Granada Church, predicó en Christchurch Miami el 30 de agosto de 2026. El pasaje, los tres movimientos y las ilustraciones son de él; la redacción es mía. — Jeff Reed

Hay una oración que casi todos hemos hecho, y la mayoría más de una vez.

Sácame de aquí.

De este trabajo. De esta etapa. De este diagnóstico, esta casa, estos años que a estas alturas se suponía que se vieran de otra manera. No es una oración sin fe. Es una oración humana.

Y por eso el final de Colosenses desubica tanto.

Una carta escrita encadenado

Pablo escribió esta carta desde la cárcel. Lo dice sin rodeos en el versículo 3: por el cual estoy encadenado.

Vale la pena detenerse en lo que eso significaba. Una cárcel romana del primer siglo no era una institución con presupuesto y supervisión. No daban comida; si nadie de afuera te llevaba algo, no comías. No había plomería que valiera la pena llamar así. Y en ningún lugar de ese sistema existía la idea de que la vida de un preso tuviera valor. Los presos eran gente descartada, y el edificio estaba diseñado con esa idea.

Ese es el cuarto donde se escribió esta carta. El pastor invitado David McLeod, de Granada Church, cerrando nuestra serie por Colosenses, lo puso así: este no fue un libro fácil de escribir. Imagínate las cadenas sonando mientras las manos del hombre se movían.

Y desde ahí Pablo escribe sobre la oración, sobre cómo tratar a los de afuera, y sobre una lista larga de amigos. Lo que no escribe es una petición para que lo suelten.

Mira arriba: la oración que no hizo

Pablo les pide a los colosenses que oren, y enseguida les dice exactamente por qué. No por su libertad. Para que Dios abra una puerta para el mensaje.

Quédate un momento en la distancia entre eso y lo que casi todos pedimos.

“Mi petición hubiera sido sácame de aquí”, admitió David desde la plataforma. “Pablo está orando: estoy aquí, ayúdame ahora mismo a usar las circunstancias que me diste”.

Eso no es resignación, y tampoco es fingir que la celda es cómoda. Es otra pregunta completa. No Señor, cambia esto, sino Señor, usa esto.

Y debajo hay una convicción. Si Dios es soberano de verdad —si tiene el control, si lo sabe todo, si lo puede todo— entonces sale una conclusión que es más difícil de vivir que de decir: Dios no se equivocó con el lugar donde te puso.

No el lugar que tú hubieras escogido. El lugar donde estás.

Eso no vuelve bueno lo difícil, y la Biblia jamás te pide fingir que sí. Pero sí significa que el cuarto donde estás parado no es un accidente, y que eres tú el que está ahí y no otra persona, con tu historia, tus cicatrices y las cosas particulares que tú sabes hacer.

Mira afuera: tres hombres y las mismas piedras

Hay una historia vieja sobre una catedral que se construía en la Edad Media, y tres obreros haciendo el mismo trabajo.

Le preguntan al primero qué está haciendo. Estoy partiendo piedras para el edificio.

El segundo, misma pregunta, mismas piedras. Estoy tratando de ganarme la vida.

El tercero, misma pregunta, mismas piedras: Estoy construyendo un santuario donde algún día la gente va a oír de Dios.

Tres hombres. Un trabajo. Tres vidas completamente distintas.

La piedra no cambió en nada. Lo que cambió fue lo que cada uno creía que estaba construyendo.

Pablo, en una celda que no merecía —no robó nada, no le hizo daño a nadie— mira a los guardias y a los otros presos y ve una oportunidad, no una sentencia. Y después les dice a los colosenses que hagan lo mismo allá afuera: sean sabios con los de afuera, aprovechen la oportunidad, que su conversación sea siempre amable y sazonada con sal. Palabras con sabor. Palabras cerca de las cuales la gente quiere quedarse.

“Tus circunstancias son un privilegio”, dijo David. Y enseguida, sin suavizarlo: “y sí, como Pablo, va a haber sufrimiento. Siendo honesto, va a haber sufrimiento”.

Esa honestidad importa. Esto no promete que cambiar tu actitud va a hacer que lo difícil se acabe. Van a haber días malos. Van a haber tramos duros. Parte va a venir de tus propias decisiones y parte te va a caer encima por las decisiones de otro. La promesa no es que el peso se quite. La promesa es que significa algo, y que no lo cargas solo.

Mira alrededor: los nombres que uno se salta

Y entonces Pablo hace algo fácil de pasar por alto.

Empieza a nombrar gente. Tíquico, Onésimo, Aristarco, Marcos, Justo, Epafras, Lucas, Demas, Ninfa, Arquipo. Si alguna vez has intentado leer la Biblia en un año, sabes exactamente lo que pasa en una lista así: el ojo se acelera, los nombres se borran, y se siente como un día libre.

No te tomes el día libre. La lista es el punto.

Un hombre encadenado, al final de la carta más profunda que escribió, gasta sus últimos párrafos nombrando a sus amigos. Está diciendo algo que no tiene ningún interés en esconder: no está haciendo esto solo, y nunca lo hizo.

Nosotros tendemos a lo contrario. Hay un instinto de lobo solitario en casi todos —espiritual, emocional, mental— que dice que lo maduro es resolverlo en privado. Pablo, desde una celda, dice exactamente lo opuesto. Necesita a esta gente. Necesita a la iglesia.

El ministerio de quedarse

Hay un nombre en esa lista en el que vale la pena detenerse.

Aristarco aparece cinco veces en el Nuevo Testamento. En las cinco, nunca dice una sola palabra registrada.

Simplemente está ahí. Cada vez. Y cada vez, está ahí en un momento duro: compañero de prisión, compañero de viaje, compañero de sufrimiento.

David lo llamó el ministerio de quedarse. “Su presencia es un regalo”, dijo. “Su presencia es un presente”.

Tuvo que haber días en esa celda en que Pablo quiso rendirse. Y ahí estaba Aristarco. Sin resolverlo. Sin arreglarlo. Sin decir nada lo bastante bueno como para que alguien lo anotara. Quedándose.

Ese es un papel disponible para ti esta semana, y no requiere entrenamiento, ni plataforma, ni un don especial. Requiere aparecer y no irse.

También nombra algo que quizás necesitas recibir más que dar. Necesitas un Aristarco. Probablemente dos o tres. Y conseguir uno requiere lo que peor se nos da: dejar que alguien se acerque lo suficiente para ver la versión sin editar.

Dónde te deja esto

Si estás empezando a seguir a Jesús, esto es lo que el pasaje te pide, en el orden que Pablo lo da:

Mira arriba. Esta semana, haz una oración que no sea pedir otras circunstancias. Pídele a Dios que use las que tienes. Sigue haciendo las otras oraciones también —la Biblia está llena de gente pidiéndole a Dios que cambie las cosas. Solo que esa no sea la única que conoces.

Mira afuera. Agarra la parte de tu vida que más se siente como pesadez: el tráfico, el turno, el cuarto que limpias otra vez. Pregúntate qué vería ahí alguien que está construyendo un santuario.

Mira alrededor. Dos movimientos, y el segundo cuesta más. Sé un Aristarco: escoge a una persona que esté pasando un mes duro y simplemente acompáñala, sin consejos y sin arreglar nada. Y después busca el tuyo: dile a una persona algo verdadero de cómo estás. No el resumen. La respuesta de verdad.

Nada de esto es una técnica para que lo difícil se acabe. Las cadenas de Pablo no se cayeron porque oró bien. Escribió la carta de todas formas, y dos mil años después la seguimos leyendo, desde un cuarto que nadie hubiera escogido.

Esa es toda la promesa, y alcanza: Dios no está desperdiciando el lugar donde estás, y no te dejó ahí solo.