Más Grande Que Nuestra Vieja Vida

Fíjate en un nene de dos años en la guardería. En cuanto puede pararse, se echa a correr — no porque alguien se lo mandó, sino porque se siente rico. Ábrele una puerta a un chiquito de cinco años y ya voló.

Entonces, ¿por qué a nosotros correr se nos hace un castigo?

Jeff Sullivan tiene cincuenta años y está reaprendiendo a correr. Veinte minutos de calentamiento para veinte minutos de trote. Las caderas tiesas de tantos años sentado. *Seguro que mis vecinos piensan que estoy haciendo el ridículo.* Lo que su cuerpo fue diseñado para hacer, ahora lo tiene que reaprender desde cero.

Así de honesta es la imagen de Colosenses 3:5. Pablo enumera lo que hay que botar — la ira, la codicia, las palabras que quisieras no haber dicho — y casi nadie lee esa lista pensando *en realidad, esto me lo quiero quedar.* Estamos de acuerdo con la lista. La odiamos. Y aun así no la podemos matar.

Lo que debería ser natural se ha convertido en lo más difícil que haces.

Eso no es señal de que tú estás particularmente dañado. Es señal de que te han ido condicionando — un pequeño compromiso a la vez, un año sentado tras otro — hasta que aquello para lo que fuiste hecho se siente imposible.

La pregunta no es si quieres que se vaya. Claro que quieres. La pregunta es *cómo*. Guarda esa pregunta toda la semana. Pablo está a punto de contestarla, y su respuesta no es una lista mejor.

La mamá de Sullivan tenía una regla: los cuatro varones iban a aprender piano. Una hora al día, todos los días, a menos que te las arreglaras para safar.

Funcionó. Aprendió a tocar. Según él mismo cuenta, tocaba más o menos mal.

Y el día que se graduó, no volvió a tocar un piano jamás.

A su hijo nunca lo obligaron a tomar ni una sola clase. Después, ya para irse a la universidad, decidió que quería tocar guitarra. Nadie se lo asignó. Se sentaba en su cuarto con tutoriales de YouTube, buscó quien lo entrenara, tocaba cada vez que podía. Hoy toca en el grupo de alabanza de su iglesia.

Misma familia. Misma casa. Resultado opuesto. La diferencia no fue disciplina — el piano tuvo mucha más de eso. La diferencia fue el *deseo*.

Por eso Pablo lo dice dos veces. *Pongan el corazón.* Y por si acaso lo ibas a archivar bajo "sentimientos" y a seguir de largo: *pongan la mente.* No te deja separarlos. Lo que amas y en lo que piensas son el mismo motor, y ese motor es el que mueve todo lo demás.

Una hora diaria de práctica forzada produce una habilidad que abandonas en cuanto puedes. Un corazón puesto en algo encuentra la manera de llegar. Jesús lo dijo bien claro: donde está tu tesoro, ahí vas a tener también el corazón.

Así que la pregunta detrás de *cómo dejo de pecar* resulta ser otra pregunta completamente distinta. No es *¿qué debería estar haciendo?* sino *¿qué es lo que de verdad quiero?*

Sullivan citó una frase de Louie Giglio que vale la pena masticar:

*El pecado no te hace malo. Te hace muerto.*

Léela dos veces, porque casi todos hemos archivado el pecado calladamente en otro lugar. Lo tratamos como un defecto de carácter que hay que corregir. Una enfermedad de la que hay que sanar. Un problema que hay que administrar. Un mal hábito que tiene una versión mejorada si nos esforzamos más.

Todos esos enfoques comparten la misma suposición escondida: que el paciente está vivo y solo necesita mejorar.

Colosenses dice otra cosa. *Moriste.* No luchaste. No rendiste por debajo de lo esperado. Moriste.

Y eso es o la frase más desalentadora del capítulo o la más liberadora, según lo que hagas después.

Esto es lo que la hace liberadora. Si el pecado es un defecto, la cura es el esfuerzo — y tú ya sabes cómo te ha ido con eso. Pero si el pecado es muerte, entonces ningún esfuerzo lo iba a tocar jamás, y el que no hayas podido arreglarte a ti mismo nunca fue el escándalo que pensabas. Los muertos no necesitan entrenamiento.

Necesitan a alguien que pueda vencer la muerte.

Eso fue la cruz. No un hombre bueno convertido en mártir — de esos la historia está llena. El Hijo de Dios cargando sobre sí el pecado del mundo, el cielo oscureciéndose, la tierra temblando. Dios descargando su ira sobre lo mismo que te estaba matando.

Tú nunca ibas a poder con pura disciplina contra una tumba. Alguien tenía que abrirla.

Tu historia de cómo llegaste a Cristo probablemente no se parece en nada a la del que tienes sentado al lado el domingo.

Algunos son como Saulo en el camino a Damasco — llenos de rabia y de certeza en un momento, deshechos al siguiente, transformados tan de golpe y tan rápido que todos los que los conocían tienen que volver a aprenderse su nombre.

Otros son como los discípulos: tres años caminando con Jesús en persona y aun así, según todo lo que se cuenta, sin entender nada, hasta el día en que el Espíritu Santo les hizo caer la ficha de todo.

Y algunos no pueden señalar ni un solo día en específico. Iglesia desde chiquito. Abuelos en la iglesia. A lo mejor colegio cristiano. Nunca has dejado de creer, y calladamente te has preguntado si eso cuenta, porque no hay un antes y un después dramático que mostrar.

Ninguna de esas historias es mejor que la otra. El punto de Sullivan es que todas tienen un solo factor en común: *fue Cristo quien mató el pecado.* No la intensidad de la conversión. No la calidad del testimonio.

Y fíjate en la imagen que usa Pablo — tu vida está *escondida* con Cristo. No desaparecida. No terminada. Escondida, como algo enterrado y valioso, que se va descubriendo poco a poco mientras su resplandor se abre paso a través de ti.

Lo cual quiere decir que el viejo yo asomando la cabeza esta semana no es prueba de que nada pasó. Es cómo se ve por dentro el proceso de irse revelando.

Aquí está la frase del domingo con más chance de reacomodarte algo por dentro:

Leer tu Biblia no es la meta. Aprenderte las Escrituras no es la meta. Servir, dar, presentarte — nada de eso es la meta.

Eso no debería sentirse como alivio y amenaza al mismo tiempo, pero por lo general así se siente.

Fíjate en lo que Pablo de verdad te dice que te pongas: compasión, bondad, humildad, mansedumbre, paciencia. Después, perdón. Y por encima de todo eso, amor. Y luego la paz de Cristo gobernando tu corazón.

Cada cosa en esa lista es algo *interior* que se derrama hacia afuera. Ninguna es una tarea que completas y marcas como hecha.

Así que las disciplinas no son el destino. Son la manera en que le enseñas a tu corazón a convertirse en el destino — convertirte en amor, convertirte en humildad, convertirte en perdón, convertirte en bondad.

Eso le cambia el sentido a lo que hiciste el domingo, y a lo que vas a volver a hacer en dos días. Reunirse a adorar no es pasar lista. Cantar es cómo pones tu corazón. La Palabra leída en voz alta es cómo pones tu mente. Perdonar al que tienes en la fila de al lado es cómo eso se va formando por dentro. Esos son los instrumentos que Cristo usa para matar lo que está muerto en ti.

Así que no lo tomes a la ligera, y no te lo saltes.

Y entonces el versículo 17 deja de ser un eslogan y se convierte en una descripción: todo lo que hagas — tu trabajo, tu familia, tus pasatiempos, tu carrera de corredor — lo haces para la gloria de Dios. Porque tu corazón y tu mente están puestos en aquel que *es* tu vida.