Del Hosanna al Crucifícalo

Kent hizo una lista de las semanas que cambiaron al mundo. Octubre de 1962, cuando la Crisis de los Misiles en Cuba nos puso más cerca de una guerra nuclear de lo que hemos estado jamás, y al final se impuso la cordura. Julio de 1969, cuando Estados Unidos puso hombres en la luna y los trajo de vuelta. Noviembre de 1989, cuando cayó el Muro de Berlín y un imperio empezó a desmoronarse en vivo, por televisión. Y una semana en Génesis 1, de fecha desconocida, cuando Dios habló y todo lo que existe llegó a existir.

Semanas que cambiaron al mundo, todas y cada una.

Pero la semana que más cambió al mundo, dijo, fue la que empezó con un hombre montado en un burro prestado entrando a Jerusalén, mientras una multitud tiraba sus mantos en el camino y gritaba Hosanna.

Para el viernes, esa misma multitud estaría gritando otra cosa completamente distinta.

Esta es la semana alrededor de la cual los cristianos han organizado su calendario, su adoración y su esperanza durante dos mil años. No porque fuera agradable. Sino porque en ella se decidió todo lo demás.

Todo en esta entrada es deliberado. Jesús manda a dos discípulos a buscar un animal específico en un pueblo específico, porque un profeta había descrito esta escena quinientos años antes, y él se propone cumplirla al pie de la letra.

Y lo que el profeta describió fue un rey montado en un burro.

Los reyes conquistadores montaban caballos. Un caballo hablaba de guerra, de poder, de tributo. Un burro decía algo completamente distinto. Jesús organiza su propia coronación y escoge, a propósito, el animal menos impresionante disponible, porque está anunciando qué clase de rey es antes de pronunciar una sola palabra.

Humilde. Montado en un burro, en un pollino, cría de una bestia de carga.

Deberíamos dejar que eso nos cale, porque nosotros seguimos esperando que Dios se aparezca de manera impresionante: la gran oportunidad, la respuesta obvia, el rescate dramático. Y él sigue llegando humilde, en lo pequeño y en lo pasado por alto, negándose a ser el rey que nosotros hubiéramos diseñado.

Y no es menos rey por eso. Es mejor rey.

Cuando entró a Jerusalén, dice Mateo, toda la ciudad se conmovió, haciéndose una sola pregunta: "¿Quién es este?".

Esa es la pregunta que toda la semana existe para responder.

La respuesta de la multitud no está mal, exactamente. "Este es el profeta Jesús, de Nazaret de Galilea". Cierto, hasta donde llega. Él era profeta. Era de Nazaret. Pero es el tipo de respuesta que es correcta y aun así demasiado pequeña, del tipo que puedes decir sobre él y seguir tu camino sin que nada cambie en ti.

Y ese quizás sea el lugar más peligroso donde uno puede quedarse. No la hostilidad. La exactitud aproximada. Jesús el buen maestro. Jesús el ejemplo moral. Jesús el profeta de Galilea. Todo cierto, todo insuficiente, todo te deja exactamente donde ya estabas.

La ciudad se conmovió, pero no se convirtió. Una semana después, la mayoría había seguido con su vida.

La pregunta no ha cambiado desde entonces. ¿Quién es este? Todo en tu vida depende de hasta dónde llegue tu respuesta.

Cinco días. Eso fue todo lo que hizo falta.

El domingo: mantos en el camino, ramas de palma, Hosanna al Hijo de David. El viernes: la misma ciudad, posiblemente algunas de las mismas voces, gritando "Crucifícalo".

¿Qué pasó?

Hosanna significa "sálvanos ahora". Querían salvación, de Roma, de los impuestos, de la ocupación. Tenían en mente un rescate muy específico, y por unos días pareció que Jesús se lo iba a dar. Cuando quedó claro que él había venido a salvarlos de otra cosa completamente distinta, los vítores se acabaron.

La multitud no se le volteó porque él fallara. Se le volteó porque él no se dejó usar.

Antes de ponernos autosuficientes al respecto, vale la pena preguntarnos con honestidad para qué estamos gritando Hosanna nosotros. Existe una versión de la fe que sigue a Jesús con entusiasmo, hasta que él se niega a arreglar lo mismo que nos trajo a buscarlo. Ahí es cuando el canto se pone más bajito.

Él nunca iba a ser un medio para nuestros fines. Él vino para ser el fin.

Hoy es Viernes Santo.

Antes del juicio, antes de los clavos, hay un huerto y un hombre postrado rostro en tierra, pidiéndole a su Padre que busque otro camino. "Si es tu voluntad, aparta de mí esta copa".

No deberíamos pasar de largo por ese momento. Jesús no quería hacer esto. La copa era real, y él pidió que se la quitaran. Sea lo que sea la cruz, no fue fácil para él, y él no fingió lo contrario.

Y luego: "Pero no se haga mi voluntad, sino la tuya".

En esa frase se decidió nuestra salvación. No en el momento de la muerte, sino en el momento de la entrega, en la oscuridad, sin ninguna multitud mirando y sin nadie despierto para verlo. Los discípulos se durmieron durante la oración más importante que jamás se haya orado.

Toda oración honesta que hayas hecho tiene esas dos partes: el pedido y la entrega. Él la oró primero, y la oró perfectamente, y porque lo hizo, la copa que él no soltó es una que tú jamás tendrás que beber.