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Kent tuvo dos momentos pastorales esa mañana. Uno fue que James Drake le había dicho a la iglesia que vinieran a verlos, que aquí estamos para ustedes, una semana antes de irse de la ciudad por seis meses. El otro fue un cumpleaños: Dotty Green, la artista residente de la iglesia, cumplía 101 años.

Y luego, la frase más difícil del sermón.

"Amen a sus enemigos y oren por quienes los persiguen."

Jesús está haciendo lo que hace a lo largo de todo este sermón. Ustedes han oído que se dijo —aquí está la sabiduría convencional, aquí está lo que los líderes religiosos les han dicho por años— pero yo les digo, y lo pone todo de cabeza.

Le está hablando a un pueblo ocupado, judíos bajo la bota de Roma. Y les dice: ustedes saben cómo les han dicho que funcionan las cosas en este mundo. ¿Cómo les ha ido con eso? Así no será en mi reino.

El equipaje extra del título es el rencor. Es pesado, es viejo, y él te está pidiendo que lo sueltes.

¿Por qué amar a tus enemigos? Jesús da una razón, y no es que funcione, ni que se lo merezcan, ni que eso los vaya a cambiar.

"Para que sean hijos de su Padre que está en el cielo. Él hace que salga el sol sobre malos y buenos, y que llueva sobre justos e injustos."

La razón es el parecido familiar.

Dios es indiscriminado en su bondad. El sol sale sobre la casa del hombre que lo maldice. La lluvia riega el campo de alguien que nunca ha dicho gracias. Dios no le pone requisitos de ingreso a su gracia común, y nunca lo ha hecho.

Así que cuando eres bondadoso con alguien que no se lo ha ganado, no estás siendo ingenuo. Estás haciendo el negocio de la familia. Te pareces a tu Padre.

Y vale la pena quedarse un rato con la versión incómoda: tú has sido receptor de esa bondad indiscriminada toda tu vida. Cada amanecer que no merecías. Él ya estaba amando a sus enemigos. Así es como tú entraste.

"Porque si aman a quienes los aman, ¿qué mérito tienen? ¿No hacen eso mismo hasta los recaudadores de impuestos?"

Aquí Jesús le quita el piso a nuestra autoevaluación.

Tendemos a calificarnos según nuestro cariño hacia quienes son cariñosos con nosotros. Somos generosos con nuestros amigos. Somos pacientes con la gente que nos cae bien. Estamos ahí para los que están ahí para nosotros —y nos sentimos razonablemente bien con eso.

Jesús dice: eso lo hace cualquiera. La gente más despreciada de aquella sociedad llega exactamente hasta ahí. El amor recíproco no es una marca distintiva del cristiano; es el comportamiento básico de la raza humana.

Eso no hace que el amor recíproco sea malo. Ama bien a tus amigos. Pero no puede ser la evidencia que presentas cuando te pregunten si el evangelio te ha cambiado.

La evidencia es lo que haces con la persona que no puede o no quiere devolvértelo. Esa parte tiene que venir de algún lugar que no sea tu naturaleza.

"Y si saludan solamente a sus hermanos, ¿qué de más hacen? ¿No hacen esto también los paganos?"

Qué de más. Esa frase resume todo el Sermón del Monte en tres palabras.

A Jesús no le interesa que sus seguidores solo mantengan el ritmo de la decencia de la cultura que los rodea. Él espera algo extra, algo visible, algo que no se pueda explicar con la simple amabilidad humana.

Y fíjate qué pequeño es el ejemplo. Saludar a la gente. No martirio, no sacrificio radical —a quién le dices hola. A quién reconoces, a quién incluyes, a quién tratas como persona y no como mueble que se mueve de un lado a otro.

A la mayoría de nosotros nos resultaría más fácil imaginarnos el martirio que la cortesía constante y pequeña hacia alguien a quien ya dimos por perdido.

Kent volvía una y otra vez a esto: las reglas son diferentes en este reino. No porque estemos ganando puntos o pagando karma, sino porque así es, en realidad, el corazón de un discípulo de verdad.

¿Qué de más estás haciendo? Es una pregunta justa, y se hace con cariño.

"Por tanto, sean perfectos, así como su Padre celestial es perfecto."

Y ahí está: la frase que termina el capítulo y termina cualquier esperanza de lograr esto con tus propias fuerzas.

Si has leído todo el Sermón del Monte con honestidad, aquí es donde deberías estar. No inspirado. Aplastado. El enojo es homicidio. La lujuria es adulterio. Ama a tus enemigos. Sé perfecto.

Eso no es un accidente de tono. Es el diseño. Jesús eleva el estándar más allá de todo alcance humano posible, precisamente para que nadie se vaya pensando que puede lograrlo con más esfuerzo y mejor disciplina.

La palabra detrás de "perfecto" lleva el sentido de completo, íntegro, llevado a su fin previsto. No un desempeño sin fallas —una obra terminada. Lo cual es una pista de quién la va a realizar.

Así que déjate aplastar, y luego mira quién está hablando. El único que exige la perfección es el único que alguna vez la alcanzó, y no vino a calificarte. Vino a regalártela.